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Gateguardians

There is a charm in this Bogdansk’s ark,

but is it the charm of the covenant?

For how to measure our convening

at breakfast coffee with titmice,

these giggling frolicking elves

dancing behind the windows?

This has never happened before.

In the evening you bring wood and kindle a golden flame;

shadows on the wall, Native American trappers, canoes,
all who remained with Herzog and his camera on the Island.
There are poets, visionaries, newcomers not of this world, black
and white kisses, and all this extinguishing, slow darkening of images.

And then, despite the long winter night: light.

Luscious grass, chamomile, a jay’s blue whistle

and we – under the awning – still awaiting our guests: the first storks.

Visitors who sleep briefly in the trees and then move on.

Well, our pair of mysterious navigators

arrives a few days later, exhausted by their journey,

jagged but happy. What can we compare this world to?
Maybe to a time capsule of copper and silver
containing a ball of thread, a girl’s doll in its centre?

To a small vase layered with wheat kernels, a microscope, and a short newsreel?

Or, maybe to a spacecraft lost in a galactic flight in between garden, star,

and a faraway moon lighting the path to a gate?
Lonely gateguardians, we shield this speck of our land –

we pick up a pebble, cover the roses,

or take part in the sad morning ritual

of cremating the body of a hedgehog,

who died at night in a soft box in the kitchen,

eternally small and solitary

without his mother’s warmth and the shuffling of his siblings.

Bogdany Wielkie, 2020–2021

Encounter

He was lying under a bench in some port town

by the Poseidon Hotel. Quiet after the season.

Suddenly, he budged and lifted his head, shaking off the flies, and squinting

his eyes of amber depth. With his head like in Italian paintings. Also, past the season.

Could be a Di Bondone or another Giovanni. The fur of burnt sienna.

Fleas saunter on his golden back up to his red ears.

He could be mine. We spent our lives together

on fertile fields. He – in his roe deer race and I –

on this deck. He would drop in to check I exist, am alive,

solely of his world. But he looks, as I walk away one fall afternoon,

to be dowsing me with his eyes, like a Delphic well.

Galaxidi, Sept 2019

Simultaneous

Ingeborg;
it’s the second time

you fell asleep with a cigarette

after an overdose of sleeping pills.

A few days earlier in Warsaw

and a few weeks later
in a hotel room in Rome.

Ingeborg;

you gouged your heart’s wound

like a little girl puts her finger into a birthday cake

hoping to unfold a golden nut.
I see your still fair hair,

nylon night gown, and a flame.

Even Von Trott’s wise old count

who knew seven tongues

and all your cardinal sins

could not help you.

Not even your Max, painting in his dreams

more surreal paintings

than Dali’s “Burning Giraffe”.

(Dali was a naughty child.)

In the morning, all Viennese cafes

smelled of coffee and fresh printed letters:

Ingeborg Bachmann, a writer,

died early last night

in tragic circumstances

in her hotel room in the centre of Rome.

You spoke many languages simultaneously,

but you didn’t live in any of them.

Your life was eternal, solitary,

sometimes amorous, but always simultaneous.

Translated by Ewa Chruściel

***

PORTEROS

SIMULTÁNEAS

Ingeborg,

es la segunda vez

que te duermes con un cigarrillo

con una sobredosis de somníferos.

Unas semanas atrás en Varsovia

y unas semanas después

en una habitación de hotel de Roma.

Ingeborg,

has hurgado en la herida del corazón

como una niña pequeña

con un trozo de su tarta de cumpleaños

pensando que encontraría una nuez dorada.

Veo tus cabellos aún claros,

el camisón de nailon y la llama.

E incluso el sabio y viejo conde von Trotta,

que conoce siete lenguas

y todos tus principales pecados

no te puede ayudar.

Ni tampoco tu Max, que en sueños pinta

un cuadro más surrealista

que la Jirafa ardiente

de Dalí, ese niño incorregible.

Por la mañana en todos los cafés de Viena

olía a café y a la tinta fresca de los periódicos:

Ingeborg Bachmann, escritora,

murió ayer por la noche,

en trágicas circunstancias,

en su habitación de hotel en el centro de Roma.

Hablabas en muchas lenguas a la vez,

pero no viviste en ninguna.

Tu vida fue siempre unas simultáneas,

eternas, solitarias, a veces amorosas.

ENCUENTRO

Estaba bajo el banco en un pueblo portuario,

cerca del hotel “Poseidón”. Tranquilidad de temporada baja.

Tembló y levantó la cabeza, se sacudió las moscas, entrecerró

los ojos con su fondo de ámbar. Su cabeza como en una pintura

italiana. También fuera de temporada. Algún di Bondona

u otro Giovanni. El pelaje, un color siena tostado,

las pulgas le saltan por el pescuezo dorado hasta las orejas bermejas.

Podría ser mío. Pasaríamos la vida juntos

en los campos fértiles. Él perseguiría a los corzos

y yo en esta terraza. Vendría corriendo a comprobar

si estoy, si vivo, soy solo su mundo.

Pero mira cómo me voy en esta tarde otoñal,

sin dejar de mirarme como en un pozo délfico.

Galaxidi, septiembre de 2019

PORTEROS

Para JMK

En este arca de Bogdan hay un encantamiento, pero no sé

si es el encantamiento de la alianza.

Porque ¿con qué tenemos que medir realmente

nuestras mañanas comunes junto a un café

con carboneros como alocadas danzarinas tras la ventana?

Pero si aún nunca ha sido así.

Por la tarde traes leña y enciendes un fuego dorado,

y en la pared hay sombras, tramperos indios, balsas huecas,

todos los que se quedaron con Herzog y su cámara en la Isla.

En este arca están con nosotros poetas, visionarios,

llegados no de este mundo, besos en blanco y negro

y todas esas pinturas palideciendo, oscureciéndose lentamente.

Y después, en contra de la larga noche invernal: la luz.

Una hierba intensa, manzanillas, el silbido azul del arrendajo

y nosotros en el zaguán esperando aún invitados: las primeras cigüeñas.

Pero las primeras solo pasan la noche en las ramas y siguen volando.

Vaya, nuestra pareja de navegantes misteriosos

llegará unos días más tarde cansada del viaje,

agotada, y feliz. ¿Con qué podemos comparar este mundo?

Tal vez con una cápsula del tiempo de una aleación de cobre y plata

que contenga dentro un ovillo, la muñeca de una niña,

un frasco con semillas de trigo, un microscopio y un noticiero de cine?

¿O con una nave espacial perdida en su vuelo galáctico

entre un jardín, una estrella, y la lejana luna

que por la noche ilumina el camino hacia la puerta?

Porteros solitarios velamos por este trozo de nuestra tierra

cogiendo un guijarro, cubriendo una rosa,

o celebramos nuestro solitario rito matutino

cuando quemamos el cuerpo pequeño de un erizo muerto por la noche

en una caja mullida en la cocina, tan infinitamente pequeño y solitario

sin el calor de su madre ni los ruidos de sus hermanos.

Bogdany Wielkie, 2020-2021

***

Traducción: Xavier Farré